y cantan

http://www.atptennis.com/en/multimedia/default_video.asp?videoid=927

Silencio

Fotografía de WickedNox

Yo me hice silencio
para arrancarle vida al verbo
y amarte
desde mi lugar sin nombre.

Lila Downs & Bunbury- Justicia

"Yo te busco por el bordado,
de mujeres y de poetas,
el discurso que causa preguntas,
el tejido de servilletas"

de Los papeles salvajes

"Yo quería enumerar todo lo que había nacido"


Marosa di Giorgio (Uruguay)

Mi rey y yo- Maldita Nerea

Yo no tengo nada más que lo normal
quizás un cierto atractivo cuando me logran callar.
Mi madre dice que soy algo especial,
mi padre que soy del todo del todo subnormal,
pero cuando me duermo surge un reino de color de un tono azul
donde nadie, donde nadie reina más que yo.

El rey de mi castillo juega a ser como un chiquillo
porque en su reino no existen ni balas ni cuchillos
el rey lo entiende todo, el rey es grande es diferente
y lo que más le gusta es encontrarse con su gente
y cuando me despierto ya soy de lo más normal,
me pongo una camisa unos zapatos... y echo a caminar.

Yo no tengo nada nada de especial,
ninguna historia que sirva para poderla contar.
Tengo un amigo que dice que soy lo más,
lo más extraño que ha visto desde que dejó de fumar,
pero cuando me duermo nadie sueña más que yo
cielo y mar se abren porque nadie, porque nadie reina más que yo.

El rey de mi castillo juega a ser como un chiquillo
porque en su reino no existen ni balas ni cuchillos,
el rey lo entiende todo, el rey es grande es diferente
y lo que más le gusta es encontrarse con su gente
y cuando me despierto ya soy de lo más normal,
me pongo una camisa unos zapatos... y echo a caminar.

Si hay algo que quisiera yo comprar
sería un billete de ida para no volver jamás
de esa tierra de sueños tan ideal,
tal vez te escriba desde allí para ver qué tal estás
quizás una mañana cuando vuelva a despertar
un tono azul marino me recuerde...



Maldita Nerea

La más linda del Mundial Sub-20

Christiane Endler

(Chile)

En paro

^

"de amar, amo la sombra
que se desprende de tus lágrimas"

Y tu mamá también

NOTABLE la mejor escena de la película...lejos...


Manifiesto de los charolastras

1. No hay honor más grande que ser un charolastra.
2. Cada quien puede hacer de su culo un papalote.
3. Pop mata la poesía.
4. Un “toque” al día… la llave de la alegría.
5. No te tirarás a la vieja de otro charolastra.
6. Puto el que le vaya al América.
7. Que muera la moral y que viva la chaqueta.
8. Prohibido casarse con una virgen.
9. Puto el que le vaya al América (se repite, por que es reputo el que le va al América).
10. La “neta” es chida pero inalcanzable.





Y tu mamá también
Dir. Alfonso Cuarón

A la sombra

“A LA SOMBRA. ENCUENTRO POÉTICO EN EL CENTRO PENITENCIARIO FEMENINO DE SANTIAGO”


El jueves 30 de octubre de 2008, en el Centro Penitenciario Femenino de Santiago, se realizará el encuentro poético A LA SOMBRA, proyecto financiado por el Fondo Nacional de Fomento del Libro y la Lectura (2008), junto al apoyo de Gendarmería. El encuentro incluye en su itinerario la clínica-taller de edición colectiva, el recital poético, un documental del proceso y la posterior publicación del libro compilatorio.


En el evento participan 7 poetas de variadas regiones, edades y trayectorias, junto a 7 poetas internas de la cárcel de mujeres, ubicada en Capitán Prat nº 20, San Joaquín. No sólo se unen distintas voces, sino además compartirán experiencias y discursos sobre las formas y posibilidades del ejercicio poético en nuestro país.
Las poetas invitadas son: Nelly Bastías, Alexia Caratazos, Carolina Carvajal, Vivian Celedón, Cecilia Espinoza, Danitza Fuentelzar, Gladys González, Eliana Hertstein, Judith Muñoz, Rosabetty Muñoz, Margarita Petacci, Daniela Acosta, Ruth Salinas y Carolina Schmidt.


Paralelo al trabajo poético, artistas visuales contemporáneas realizan retratos de cada una de las participantes a modo de presentación en el libro. Entre ellas destacan: Isabel Araneda, Camila Atria, Cynthia Conrads, Carolina Corrales, Diana Navarrete, Bárbara Oettinger y Verena Urrutia.


La invitación está abierta para todos(as) aquellos(as) que quieran asistir a su segunda jornada, el viernes 31 de octubre. Esa tarde, las invitadas de regiones, junto a otras poetas de Santiago, leerán textos autorales y de las internas, liberando de algún modo los escritos en nuestra ciudad. La cita es en el Bar Rapa Nui, ubicado en José Miguel Infante nº 1397 (esquina Los Jesuitas), a las 19:30 hrs. La entrada es liberada y para público

Michel Leiris

La madre


La madre de luto, es la muerte que espera al borde de
la fosa donde se reflejan las nuebes turbias. Es el entierro
del padre una mañana de invierno (los penachos negros
se estremecen, un viento maligno hincha los dedos de
los sepultureros, color de vino tinto ordinario).


La madre de negro, malva, violeta -ladrona de noches-
es la bruja cuyo trabajo secreto nos trae al mundo, la
que nos mece, nos mima y nos pone en el féretro, cuando
no deja su cuerpo encogido -último juguete- en nuestras
manos que lo depositan cortesmente en el ataúd.


La madre de ngero, azul, verde, rojo, es la siempreviva
marchita, el ramo polvoriento de la recién casada. No
obstante, ella gimió cuando el hombre -carpintero de
dolor- puso en sus entrañas el tarugo, al piedra angular,
la llave maestra, para que en un recodo del sangriento
edificio crezca y nidifique la desgracia humana...

La madre- bestia enloquecida- es el tumultoso volcán
que nos escupe. (Pero el cráter -que lanza sus cenizas
púrpuras, su paquete de lavas ardientes- nunca le sonrió...)

La madre -estatua ciega, fatalidad plantada en el centro
del santuario inviolado- es la naturaleza que nos acaricia,
el viento que nos incensa, el mundo que nos penetra al
mismo tiempo, que nos lleva al cielo (sobre múltiples
espiras) y nos pudre.

La madre, es la perra y la ogresa, el vampiro que aparece
en los sueños, el espectro que despierta de pronto y se
interpone entre el alma (rica pilastra, ruina altanera) y
toda alegría, todo amor puro.

La madre -joven o vieja, bella o fea, piadosa o porfiada-
es la caricatura, el celoso monstruo mujer, el Prototipo
derribado, al punto de que la Idea (pitia marchita encara-
mada en el trípode de su austera mayúscula) es sólo la
parodia de los pensamientos vivos, ligeros, tornasolados...

La madre -su anca redonda o seca, su seno flácido o
duro- es el ocaso prometido desde el origen a toda mujer,
la progresiva pulverización de la roca resplandeciente
por el flujo de las menstruaciones, el lento entierro -bajo
la arena del desierto de los años- de la rica caravana
cargada de belleza.

La madre -ángel de la muerte que acecha, del universo
que aprieta, del amor arrojado por la ola del tiempo- es
la conchilla de dibujo insensato (signo de seguro veneno)
que se tira en las fuentes profundas que producen círculos
para las aguas olvidadas.

La madre -charco oscuro, eternamente de duelo por todo
y por nosotros mismos- es la vaporosa pestilencia que
se irisa y estalla, inflando burbuja a burbuja su gran
sombra bestial (verguenza de carne y leche), vela tiesa
que un rayo aún no nacido debería romper.

¿Pensará alguna vez, una de esas puercas inocentes, en
arrastrarse con los pies descalzos por los siglos de los
siglos para pedir perdón por el crimen de habernos en-
gendrado?


M. Leiris

No hay nadie como tú- Calle 13 ft Café Tacuba MTV

ileana cabra
...

Eduardo Lizalde

Botánica


Disecaré
tu beso verde
en las hojas
de un libro.




Eduardo Lizalde

Rootless tree- Damien Rice

*

que se consuman los días


y se borre



todo un mes

gooooooool

Car-li-tos

Te regalo el Bonsái

F1

Primera carrera nocturna en la F1, Singapur 2008, además, en un circuito urbano.












nosepuedecreer

Accidente de la Ferrari en la entrada a pits de Felipe Massa.

Cristina Peri-Rossi

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Se busca musa. Abstenerse flacas
resentidas travestidos y envidiosas.
Sueldo escaso
noches de amor intenso
y libros como hijos.


Cristina Peri- Rossi

Cuando quieren

http://www.latercera.cl/contenido/29_55195_9.shtml

David Huerta

"Estar dentro, saberse. Sube un humo entre las rayas, el mundo
se está extinguiendo. Voy a conocerme, voy a saber quién soy.
Yo era un mulo. Yo era una cuerda. Yo era un querer-ser-poeta.
Yo era una sombra de la rosa herida. Yo era cosapropia, yo era un truco.
Yo era estas rayas infames, estas rayas gloriosas, estas
rayas sublimes de puro escribirse. Yo era querer-ser. Yo
no supe decir yo, y por eso, por eso fui amado, ahí tuve sentido"



David Huerta


de Medusario, FCE, Página 121.

Mujeres arriba

Fotografía de Eugenio Castelli

5.

Diecisiete meses grito,
a la casa te reclamo,
al verdugo ayer suplico,
por ti mi hijo y mi espanto.
Todo se enreda sin nombre
ya no sé diferenciar
quién es la bestia o el hombre,
si la ejecución he de esperar.
Sólo flores polvorientas,
incensario, tintineo, huella
a cualquier y a ninguna parte.
A los ojos me mira lanzada
y de un pronto desastre me amenaza
una estrella gigante.




de Réquiem
A. Ajmátova
Rusia







Con esta boca, en este mundo...


No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,
aunque me tiña las encías de color azul,
aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.


Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve
donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.


Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos hablado demasiado del silencio,
lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final,
como si en él yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo del vocablo con la lengua cortada.

¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya lo amado y lo perdido,
trabé con cada sílaba los bienes que más temí perder.
A lo largo del corredor suena, resuena la tenaz melodía,
retumban, se propagan como el trueno
unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatadas a la oscuridad.
Nuestro largo combate fue también un combate a muerte
con la muerte, poesía.
Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca,
cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo
con esta sola boca?



Olga Orozco
Argentina








Todas estas mujeres salen cubiertas de pieles de la ópera, yo escucho a Jessie Norman semidesnuda, bebiendo un poco, escribiendo estas cosas que no sé qué son, ni para lo que podrían servir, salvo para otros que están como yo aburridos, sin hacer más que leer o arrojarse en una butaca a ver un buen film, no intento conmover a nadie, la jubilosa masa de gente recorre el centro, y sus ropas cambian de color bajo los innumerables letreros, yo descanso de ellos en este apartamento sin ninguna compañía. Desde la ventana los veo caminar enmudecidos por el tráfico y la música de los clubes nocturnos, un par de muchachos cantan un viejo bolero a la entrada, una fina lluvia comienza a caer. Este es mi futuro, mi tremenda soledad.



En sus adaptadas caras los años pasan sin perdón, es mi fastidio lo que los mantiene vivos, si no los viera felices cuando el tiempo se invierte, pensaría que la vida ha sucumbido, por suerte ha pasado la hora, mientras la lluvia cae más gruesa, la calle ha quedado sola, cojo del frasco un par de pastillas y me hecho a dormir.



de Hija de perra
Malú Urriola
Chile











Declaración



Ya no me importa el escombro de la experiencia
ese pasado con pies de plomo, no me sirve
su arquitectura y engranaje roto
en el umbral de otros tiempos.

Hoy deseo la existencia sin nombre
el fuego del agua que corre
en la búsqueda del alma.

Quiero entrar en los juegos de otro sol
olvidar los mínimos instrumentos del terror
la prolija piel que han marcado las torturas

No creo más en lo humano y sus enigmas

Ni el viento que hace muecas
sobre un río de lenguas desatadas

No quiero abrir los cajones antiguos
y que salte el espíritu de un ancestro
de barro y rostro desplumado. No quiero volver
a la casa desvastada llena de alas
de mariposas quebradas.

Nada de lo que tuve que aprender

Nada de pintar todo de rojo las catedrales del olvido


Sólo quiero vestirme de flor
de hoja que incendia
y respirar como respira el mundo
en redondo, sin principio ni fin

Sola hacer frente a la soledad de mi destino

Y vivirlo más y mejor.




Raquel Jodorowsky
Chile

_______

"Yo no tengo memoria,
tengo una corona de espinas
cada vez que te pienso
vuelve a supurarme la herida,
los clavos de mi cruz
son restos secos de tu saliva"


Carlos Chaouen

Uno menos

http://www.publico.es/151151

Hugo Mújica

dádivas verdes tus ojos
reverberando
lluvias

no son aguas,

es desgarro vertiendo prados
lo rojo
de tu mecer azules

lo huérfano de ser tu hijo.




Hugo Mújica

Entel pcs Chile- Eliminatorias Sudáfrica 2010

Chile 0- Brasil 3










Chile 4- Colombia 0

Entel pcs Chile- Eliminatorias Sudáfrica 2010

Chile 2- Bolivia 0









Chile 3- Venezuela 2

El jardín de los poetas (fragmentos) - Leónidas Lamborghini

El jardín de los poetas


Parterre 1

Poetas esperando la inspiración de su musa.
Poetas esperando muy esperanzados la inspiración de su Musa.
Poetas esperando no tan esperanzados la inspiración de su Musa.


Parterre 52

Poetas esperando displicentes la inspiración de su Musa.
Poetas que esperan no muy displicentes la inspiración de su Musa.
Poetas que esperan bastante displicentes la inspiración de su Musa.
Poetas que esperan also displicentes la inspiración de su Musa.





Parterre 53

Poetas esperando abismados la inspiración de su Musa.
Poetas esperando no tan abismados la inspiración de su Musa.
Poetas esperando absolutamente abismados la inspiración de su Musa.
Poetas esperando algo abismados la inspiración de su Musa.
Poetas que esperan un tanto cuanto abismados la inspiración de su Musa.
Poetas esperando para nada abismados la inspiración de su Musa.

Parterre 54

Poetas esperando serenamente la inspiración de su Musa.







Poetario de los sueños



Parterre 34

Poetas soñando su poema mucho antes de vestirse.
Poetas soñando su poema mucho antes de desnudarse.
Poetas soñando su poema mucho antes de vestirse a media.
Poetas soñando su poema mucho antes de desnudarse a medias.


Parterre 35

Poetas soñando su poema mientras hacen como que escuchan a alguien.
Poetas soñando su poema mientras hacen como que hablan con alguien.


Parterre 36

Poetas soñando su poema mientras arreglan un lavarropas.


Parterre 46

Poetas soñando su poema mientras suben por una escalera helicoidal.
Poetas soñando su poema mientras bajan por una escalera helicoidal.
Poetas soñando su poema inmediatamente antes de detenerse en una
escalera helicoidal y mirar para abajo.


Parterre 47

Poetas soñando su poema después de luchar con una lata de conservas.
Poetas soñando su poema después de haber luchado con muchas latas de
conservas.


Parterre 48

Poetas soñando su poema mientras huyen por una terraza.


Parterre 51

Poetas soñando su poema poco antes de acariciar una página en negro.
Poetas soñando su poema en el momento mismo de acariciar una página
en negro y después de ajustar
una tuerca con una llave inglesa.


Bosquecillo
Poetas eyaculándole
redondillas
a su Musa.
Poetas eyaculándole
liras
a su Musa.
Poetas eyaculándole
sixtinas
a su Musa.
Poetas eyaculándole
octavillas
a su Musa.
Poetas eyaculándole
décimas
a su Musa.
Poetas eyaculándole
octavas
reales
a su Musa.





Poetario de las metamorfosis


Parterre 2

Poetas alados-aludos-alipodados-alípedos-alienredados-aliperlados-
aliparados-alielevados-
aliliados-alilisos-aliabiertos-alicerrados-alianimados-alipotentes-
alirrotos-alicaídos-
alimpotentes-aliestáticos-aliencogidos-alipíos-alibatientes-
aliposados-alirisados-
alialbos-alibarrones-alitirados-aliterados-aliestirándose-
aliplaneantes-alinquietos-
aliserenos-alidanzantes-aliencrespados-alisubiendo-alibajando-
alicantando-alirrasantes-aliestrellados-
aliestrellándose.





De "El jardín de los poetas"

Leónidas Lamborghini

La hora feliz

y yo que no me la he encontrado...

Los perros románticos- Roberto Bolaño

En aquel tiempo yo tenía 20 años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar, ni rezar,
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un sueño desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.


Roberto Bolaño